EN EL TABLÓN DE AVISOS.

El Conserje.

EJÉRCITO ZAPATISTA DE LIBERACIÓN NACIONAL.
MÉXICO.

Marzo del 2015.

Madrugada en la realidad.

Aquí nomás, como de por sí: mirando y escuchando. La grieta en el muro apenas profundizada por el lado de afuera. Ensanchada con porfía por nuestro lado.

En los salones de clase, las champas de las miles de familias zapatistas que recibieron, hospedaron, alimentaron y cuidaron a miles de otroas, hombres, mujeres y niños de los 5 continentes, aún resuenan las valoraciones que hicieron maestr@s y votanes después de que ustedes se marcharon.

Las hay severas, cierto, pero ni les han de importar a quienes se dijeron conmovid@s y luego siguieron su vida como si nada, evitando el espejo o editándolo con frivolidad. Sin embargo, según escuché, algunas, algunos, algunoas, unos cuantos fueron valorados “un poco bien”.

“Un poco bien“, es como l@s compas definen algo bueno sin aspavientos. “¿Cómo estás? Pues aquí, un poco bien“, nos saludamos.

Y mientras el tiempo caminando como nosotras, nosotros, sin bulla, como así nomás, como sombras…

Y el compa Galeano, que iluminó con su palabra estas aulas, casas, escuelas, como-se-diga, cayendo y callando, asesinado.

On the Bulletin Board

The Concierge.

ZAPATISTA ARMY FOR NATIONAL LIBERATION.

March 2015.

Early morning in reality.

Just here, as usual: watching and listening. The crack in the wall is barely visible from the other side. On our side it expands with persistence.

In the classrooms and in the huts of the thousands of Zapatista families who received, housed, fed, and cared for thousands of others,[1] men, women, and children from the five continents, the evaluations made by the teachers and votanes after you all left still resound.

Some of the evaluations were harsh, it’s true, but that probably won’t matter to those who claimed to had been moved by the experience and then continued on with their lives as if nothing had happened, avoiding looking in the mirror or editing that glance at their whim. Despite this, according to what I’ve heard, there were some, a few, that were evaluated as “pretty good.”

“Pretty good” is how the compas describe something good without making a fuss. “How are you?” “Well, I’m here, pretty good,” is how we greet each other.

Meanwhile time marches on just as we do, without fuss, just moving along, like shadows…

And the compa Galeano, who lit up these classrooms, houses, and schools with his word, now fallen and silent, murdered.

Y el abrazo compañero, es decir, colectivo y sincero, de la Sexta.

Los distintos y diferentes colores ayudándonos a pintar de otro modo la muerte, la noche centelleando, lloviendo mientras un gato-perro aúlla-maúlla, llamando a la luz que a la sombra alivie.

Y nosotros, nosotras, burlándola a la muerte, jugándole con cartas marcadas, engañándola con nombres.

Y la muerte perdiendo acá. Como hace cientos de años, como siempre.

Pero no, no como siempre. Ahora con lo compa hecho 6, echándole montón a la pinche muerte culera.

Y la 6 abrumando con su terquedad de ni madres, de no están solos, de no más, de no de nuevo, de no nunca.

Y pues ni modos, a volver a construir lo destruido.

Y luego llegan los pueblos maestros, los originarios, y nos alimentan con sus palabras, sus dolores, sus rebeldías, sus resistencias.

En el norte la tribu yaqui es atacada de nuevo y encarcelada la dignidad, como si entre los barrotes pudieran encerrar la tierra.

Y entonces el sistema, el pinche sistema capitalista pintando de horror la historia. Como de por sí.

Pero aprendemos pronto que “Ayotzinapa” no nombra sólo el terror, y que la injusticia tiene muchos nombres en muchos tiempos en todas las geografías.

“Ayotzinapa” nombra también la dignidad más sencilla, es decir, la más poderosa. Los familiares de los 46 negándose a tragar la mentira, rechazando los sobornos, resistiendo al olvido que, amenazante, tira mordiscos a cada vuelta del calendario.

La dignidad que hace caminar la rueda de nuestra historia. La que no merece biografías, estudios, especialidades, homenajes, museos. La dignidad de abajo, tan anacrónica para el arriba. Tan incomprensible. Tan persistente. Tan amenazada.

Y al mirarlos, nos miramos. Y al escucharlos, nos escuchamos. Y habló verdad la palabra de nuestras jefas y jefes cuando los abrazaron diciendo “su dolor es nuestro dolor, nuestra también es su digna rabia“.

Y cuando la resistencia y la rebeldía se convocan en calendario y geografía, nosotros, nosotras atrasito nomás, sin hacer bulla, que suban los familiares, para ellos el templete, que se alimenten otros corazones de su dolor, que su corazón crezca con la escucha de otras palabras. Atrasito, pero eso sí, con el cuaderno y el lapicero. Mirando, escuchando, sabiendo, admirando.

Y allá arriba las competencias en el “marchódromo“, la disputa por templetes, redes sociales, vidrios rotos, los buenos y malos modales, la movilización convertida en página de sociales; y acá abajo el silencioso puente de miradas.

Y allá arriba haciendo cálculos de cuánto ganar con el movimiento; y acá abajo preguntando “¿dónde la verdad? ¿cuándo la justicia?“.

Y allá arriba la supuesta radicalidad prometiéndose la conducción de la nueva R-E-V-O-L-U-C-I-Ó-N (que en realidad es muy vieja), programando actividades a las que no asistirán (el asalto al palacio de invierno no se hace en vacaciones) y los familiares solos, ateridos de frío y de rabia.

Y abajo una mano anónima tendiendo algo para el frío, la lluvia, el coraje. Un cafecito caliente, un pancito para entretener la panza, un plástico para la lluvia, algo para los pies mojados. Y un murmullo que dice “cuando todos se vayan, quedaremos nadie”.

Y allá afuera y arriba las buenas conciencias señalando el mal comportamiento. Las prefecturas de disciplina instaladas en medios y redes sociales. La policía sin uniforme pero con tribuna y feligreses (se dice “followers“).

Y allá arriba el Poder con sus usos y costumbres: las plumas mercenarias, las calumnias, las mentiras, el avasallamiento mediático y judicial. La muerte multiplicada: matando la vida, matando la memoria, matando la verdad, matando la justicia: “la culpa es de los padres por mandarlos a estudiar en lugar de mandarlos de braceros“.

Y allá arriba los modos de la moda actual: las elecciones, las candidaturas, las “opciones”. Y el denominador común: un profundo desprecio por la razón, la gente, la historia, la realidad.

Y allá arriba saben que no saben lo que hay que saber: la catástrofe avanzando ya. Pero piensan que si no la nombran, desaparecerá. Que el tiempo, que la maquinaria mediática, que los reacomodos internos, que la temporada electoral, que el registro, que el crédito, que la inversión extranjera, que España, que Grecia. Todo se arreglará, no preocupar. Además, si señalaran la tormenta, señalarían también su responsabilidad… y su inutilidad.

Pero no.

En una carta a su hermano-bajo-protesta, alguien desliza: “nosotros acá pensamos que todo irá empeorando para todos y en todas partes”

-*-

Y mientras acá abajo, en la realidad se conoce la verdad. Falta la justicia.

Con cuidado, de modo que no se rompa la memoria, se acomoda a un lado lo destruido. No para olvidarlo, sino para sobre de él levantar otra construcción. “Una otra más mejor” dicen acá.

El ir y venir de personas y materiales, y la lluvia y el sol, y el frío y el calor, y el hambre, y el cansancio, y la enfermedad.

Y la bulla cuando el “tápense la cabeza que lo vamos a tomar foto para que lo sepan allá que acá hay palabra“.

Y aquel que no alcanzó paliacate ni pasamontañas, y que se pone la playera con apenas una rendija para la mirada. Y alguien que bromea: “mta magre, ya hasta acá hay los infiltrados“.

Y se ríen. Pero no se mira que se ríen. Lo escucho que ríen, pero la foto no va a tener sonido así que sólo se va a mirar que tienen la cara tapada, y la pala, el martillo, el serrote, la carretilla, la mezcladora, y atrás un esqueleto de casa o de ballena, vaya usted a saber.

Y ya luego tiene sus hoyos, pero no muy claro porque alguien tiene que explicar “este hoyo va a ser una puerta, éste otro va a ser una ventana“.

Y donde realmente se sufre y se suda es en las cuentas. “Porque hay que informar cabal, que no lo piensen que la paga se fue en trago o en chingaderas“. Y no sale la cuenta, así que de nuevo hasta que cabal lo que entró, lo que salió y lo que va quedando.

Y los contras de la pinche CIOAC-Histórica y Asesina mandando sus espías. Y la desilusión: “pues no se cansan” se dicen; “pues ya tienen cabal las paredes“, se repiten; “pues ya lo están levantando el segundo piso“, se escandalizan; “Pues no paran“, se resignan.

Y lo veo que ya no es un esqueleto de casa ni de ballena. Clarito se ven sus ojos, sus bocas, sus puertas, sus ventanas.

Y bueno, lo pintan sus murales. Y alguien dice “bueno fuera que así fuera el caballo“. Y se ríen. Hasta la Selena se ríe y eso que ya se va a casar ya.

Y yo me acerco para ver por qué la bulla. Y es que ya le están poniendo fecha a la inauguración. Luego se ponen serios porque no para ese día va a quedar. Luego otra vez risas.

Luego pues, como de por sí, llueve cuando el baile popular, después de la inauguración. Y luego el lodo y siguen bailando. Porque no se celebra que ya hay escuela y clínica en La Realidad, sino que hay compas en la realidad. Por eso planito queda el suelo después de la bailadera.

Y en otro lado hay reunión.

Y entonces clarito lo escuché que dijeron las jefas y los jefes: “acuerdo hay“.

Y lo llaman al conserje, que sea que me llaman a mí. Y me piden la cuenta de lo mirado y lo escuchado.

Y yo: “bueno, en veces no bien se escucha o se mira cabal, según“. Silencio. Comprenden que ésa no es la respuesta todavía, que así es de por sí nuestro modo, que vuelteando y vuelteando llegamos.

Entonces, después de vuelta y vuelta, lo digo. No mucho, no poco. Lo necesario.

Escuchan en silencio. Después la palabra. Allá uno: “de por sí es lo que miramos onde vengo“. “Igual“, dice otra. Asienten. Más palabras.

En realidad no han preguntado para saber, sino para confirmar.

Al salir, alguien me detiene y me dice: “eso de por sí, desde hace 500 años. Pero lo que necesitamos aprender es la pinche álgebra“.

Sigue la reunión.

Yo en el frío. Maldiciendo, sí, pero cuidando que nadie me escuche. Si acaso el gato-perro. Cuando me doy cuenta que ahí está, es demasiado tarde. Pero el cuento que me cuenta habrá de esperar, porque lo sé que la jefatura ahora le está poniendo calendario y geografía a su palabra.

Ya madrugada de plano cuando llega el SubMoy y me entrega un papel.

“¿Todo de una vez?“, le pregunto.

“Sí“, dice, y agrega: “y ponle que más información luego. Eso es para que se vayan haciendo a la idea a quiénes les toca“.

Entonces me entrega unos pinceles. Yo estoy a punto de preguntarle, angustiado, si con ésos tengo que barrer, cuando me dice: “son para la grieta en el muro“.

Entonces espero un rato y pregunto “¿y los colores?“.

“Ah“, dice el SupMoy ya en el umbral de la puerta de la champa, “ésos los van a traer las visitas“.

Entonces me fui al tablón de los avisos y lo escribí todo de un jalón. Y ya.

(…)

¡Ah! Tras que no lo pueden mirar el tablón de los avisos. Ok, ok, ok, va en mi cuenta. Dice:

AVISO A LA SEXTA.., bueno, ok, ok, ok, A TOD@S:

Para que lo apunten en sus calendarios y lo vean en sus geografías:

.- Palabras varias sobre el pensamiento crítico, iniciando con el informe sobre la terminación e inauguración de la Escuela-Clínica de La Realidad zapatista. Fecha: a partir del 5 de marzo del 2015, aniversario del fallecimiento del compañero Luis Villoro Toranzo. Lugar: donde cada quién.

.- Homenaje que estaba pendiente al compa Luis Villoro Toranzo y Homenaje al compa Galeano en el primer aniversario de su caída. Fecha: 2 de mayo del 2015. Lugar: Caracol de Oventik. Invitados especiales: familiares de don Luis Villoro Toranzo, familiares de los ausentes de Ayotzinapa, y la Sexta.

.- Inicio del Seminario “El Pensamiento Crítico frente a la Hidra Capitalista”. Fecha: del 3 al 9 de mayo del 2015. Lugar: inicia en el Caracol de Oventik y sigue en el CIDECI de San Cristóbal de las Casas, Chiapas. Participan: familiares de los ausentes de Ayotzinapa, cabezas pensantes críticas nacionales e internacionales, y el EZLN. Invitada especial: la Sexta.

.- De Julio a Diciembre del 2015.- Seminario Mundial dislocado, diverso, simultáneo, selectivo, masivo, etcétera: “El Pensamiento Crítico frente a la Hidra Capitalista”. Lugar: Planeta Tierra. Participan: La Sexta y otr@s.

.- Escuelita Segundo Nivel (sólo para quienes aprobaron el primer grado). Fecha: 31 de julio, 1 y 2 de agosto del 2015. Lugar: puntos a precisar luego. Participantes: sólo quienes reciban la invitación para el segundo nivel y aprueben el examen de admisión. Más informes luego.

.- Fiesta de los Caracoles: Fecha: 8 y 9 de agosto del 2015. Lugar: los 5 caracoles zapatistas.

.- Escuelita Tercer Nivel (sólo para quienes aprueben el segundo nivel). Fecha: Noviembre-Diciembre del 2015. Fechas: por precisar. Lugar: por precisar.

Y pues eso es. Y como decimos acá: “más información, luego“.

Desde el lado de acá de la grieta en el muro de la escuelita.
SupGaleano.
Conserje hasta nuevo aviso.
México, marzo del 2015.

SECCIÓN “DEL CUADERNO DE APUNTES DEL GATO-PERRO”:

.- Tiene razón el sicario con fuero, Mario Fabio Beltrones Rivera, cuando dice que (la candidatura de) “Carmen Salinas no empobrece a la clase política“. Cierto, la sintetiza mejor que cualquier análisis: Carmen Salinas vive de la actuación, también toda la clase política mexicana.

.- Las diferencias entre las propuesta de los distintos partidos políticos son equivalentes a las que hay entre la pomada del tigre y la aromaterapia. Son igual de inútiles, pero una es progresista y da más prestigio intelectual. Hasta en el esoterismo hay clases, mi buen.

(continuará…)

Ir al texto original: En el tablón de avisos. El conserje

Then came the embrace of our compañeros, collective and sincere, from the Sixth.

The distinct and different colors that helped us paint death another way, the night sparkling, the rain coming down while a cat-dog howled-meowed, calling on the light to relieve the shadow.

And we, mocking death, playing with marked cards, deceiving it with names.

Death is losing here. Just as it has for hundreds of years, same as always.

But no, it’s not the same as always. Now that which is compa[2] is made with the figure 6, uniting against fucking death.

And the 6, overwhelming in its unprecedented stubbornness: you’re not alone, enough, not again, never again.

So then, back to reconstructing what was destroyed.

And then the peoples who are our teachers arrive, the originary peoples, and they nourish us with their words, their pain, their rebellion, their resistance.

In the north, the Yaqui tribe is attacked once again and dignity is taken prisoner, as if the earth could be locked up behind bars.

And the system, the fucking capitalist system, paints history as horror. As it always does.

But we learn quickly that “Ayotzinapa” does not only name terror, and that injustice has many names in many times in all geographies.

“Ayotzinapa” also names the simplest kind of dignity—that is, the most powerful kind. The families of the 46 refuse to swallow a lie, reject bribes, and resist an oblivion that threateningly bears its teeth with each turn of the calendar.

This is the kind of dignity that moves our history forward. The kind that does not deserve biographies, studies, specialties, tributes, or museums. The dignity from below, so anachronistic above. So incomprehensible. So persistent. So threatened.

When we see them, we see ourselves. And when we hear them, we hear ourselves. Our leadership spoke the truth when they embraced them and said, “Your pain is our pain, and your dignified rage is also our dignified rage.”

And when resistance and rebellion are convoked in calendar and geography, we are there just behind them, without making noise, making sure that it is the families who step up on stage, that they fuel other hearts with their pain, that their own hearts grow by listening to other words. We are just behind them, yes, but with a notebook and a pen: watching, listening, knowing, admiring.

And up above the competitions in the “protestadium”: the disputes over who gets the stage, over social networks, over broken glass, over good manners and bad manners, over a protest converted into a society page in the paper; and here below, the silent bridge of gazes.

Up there above they are making calculations over how much can be made off the movement; here below the questions are, “Where is truth? When is justice?”

There above, the so-called radicalism promises to itself that it will drive the new R-E-V-O-L-U-T-I-O-N (which in reality is quite old), programming activities that it will not attend (the assault on the Winter Palace can’t conflict with the holidays); and the families all alone, stiff with cold and rage.

And below, an anonymous hand offers something for the cold, the rain, the rage. A cup of hot coffee, a piece of bread to entertain the belly, a piece of plastic to keep out the rain, something for wet feet. And a murmur: “When they all leave, [those who are] no one will be left.”

Over there, outside and above, the well-behaved are still pointing out bad behavior. The captains of discipline installed throughout the media and social networks. Police without uniforms but with a platform and a congregation (they’re called “followers”).

And there above, Power has its habits and customs: its mercenary pens, its slander, its lies, its enslavement through the media and the judiciary. The multiple death: killing life, killing memory, killing truth, killing justice: “The fault lies with the parents for sending them to study instead of sending them off to be braceros.”[3]

There above, the latest fads: the elections, the candidates, the “options.” And the common denominator: a profound disdain for truth, for people, for history, for reality.

There above, they know that they don’t know what they should know: the catastrophe advances. They think if they simply don’t name it, it will disappear. They talk about time, the media machine, the internal adjustments, the electoral season, registration, credit, foreign investment, Spain, Greece. Everything will be fine, nothing to worry about. Because if they were to point out the storm, they would also be pointing to their responsibility… and their utter uselessness.

But no.

In a letter to their reluctant brother,[4] somebody lets it slip: “Over here we think that everything is going to get worse for everybody everywhere.”

_*_

Meanwhile, here below, in reality, the truth is known. There is no justice. Carefully, so that the memory of it is not broken in the process, the part that was destroyed is moved off to one side. This isn’t to forget about it, but to raise upon it a new building. “Another, more better” building as they say here.

There is the coming and going of people and materials, the rain and the sun, the cold and the heat, the hunger, tiredness, sickness. And then the ruckus that comes when the announcement is made “cover your heads, we’re going to take a picture so that out there they know that here our word means something.”

One guy who didn’t get a handkerchief or a ski mask pulls his T-shirt over his head, leaving just a little slit to see through. Somebody jokes, “sonofa…even here there are infiltrators.”

They laugh. But you can’t see that they are laughing. I can hear them, but the photo isn’t going to have audio so you’ll only see that they have their faces covered, and you’ll see the shovels, the hammers, the saw, the wheelbarrows, the cement mixer, and behind them the skeleton of a house, or maybe of a whale, who knows.

Later the skeleton has eyes, although it isn’t clear yet what they are supposed to be, because someone has to explain, “this hole here is going to be a door, this other one here is going to be a window.”

Where the real suffering and sweat happens is in the accounting. “Because we have to make exact reports, so that nobody thinks the money went to liquor or stupid shit.” The accounts don’t balance, so once again they enter the money that came in, what was spent, and what’s left.

Then there are the “anti’s” from the Murderous CIOAC-Historic who send their spies. Their disappointment is audible: “man, they don’t get tired,” they say; “now they have the walls up already,” they repeat; “man, they’re already building the second floor,” they exclaim, scandalized; and then, “They just don’t stop,” in resignation.

I see that it is no longer the skeleton of a house, nor of a whale. Its eyes and its mouth can be seen clearly—that is, its doors and windows.

They paint murals on it. Someone says, “it would be cool if horses really looked like that.” They laugh. Even Selena laughs, and she’s about to get married.

I come closer to see what all the noise is about. They are setting a date for the inauguration. They get serious because the work won’t be done by the day they had been discussing.

Then there is laughter again.

Later, the rain comes during the dance after the grand opening, as it tends to do. Then there is mud and they keep dancing. They are not celebrating because there is a new school and clinic in La Realidad, but because there are compas in reality. Thats why all that dancing leaves the ground flat.

Somewhere else there is a meeting.

I hear clearly that the leaders, men and women, say, “we have an agreement.”

They call the concierge, that’s me. They ask me for an account of what I have seen and heard.

I say: “well, sometimes one can’t hear everything or see everything well, it depends…” There is silence. They know this isn’t the answer yet, that this is our way of talking, round and round until we get to the point.

So, after a few rounds, I give the answer. I don’t say a lot, nor a little, just what is necessary. They listen in silence. Then they speak. One says, “that is indeed what we are seeing where I come from.” “Same here,” says another. Others concur. More words are exchanged. In reality they haven’t asked in order to find out, but to confirm.

As I am leaving someone stops me and says: “this is what has been happening for 500 years. But what we really need to learn is algebra.”

The meeting continues.

I’m out in the cold, cursing, but being careful so that no one hears me. Well, maybe just the cat-dog. When I realize it’s there, it’s already too late. But the story it tells me will have to wait because I know that the leadership is putting calendars and geographies to its words.

It is the wee early morning hours when SubMoy comes and gives me a piece of paper.

“All at once?” I ask.

“Yes,” he says, and adds, “and say there will be more information later. This is so the ones who will come get can get started planning.”

Then he gives me some paintbrushes. I’m about to ask him, anxiously, if I have to sweep the floor with these, when he says: “those are for the crack in the wall.”

I wait a little and then ask, “and the colors?”

“Ah,” SupMoy says, already at the doorway of the hut, “our visitors will bring the colors.”

So I went to the bulletin board, and I wrote everything up in one go. Done.

(…)

Oh! You can’t see our bulletin board. Okay, okay, okay, here it is:

ANNOUNCEMENT TO THE SIXTH…, alright, okay okay okay, TO EVERYONE:

Write this on your calendars and plan from your geographies:

–Various words to be shared about critical thinking, starting with a report on the completion and grand opening of the School-Clinic in La Realidad Zapatista. Date: to begin March 5, 2015, anniversary of the death of compañero Luis Villoro Toranzo. Place: wherever you are.

–The pending homage to compa Luis Villoro Toranzo and homage to compa Galeano on the first anniversary of his death. Date: May 2, 2015. Place: Caracol of Oventik. Special Invitees: family of Don Luis Villoro Toranzo, famiy of those absent from Ayotzinapa, and the Sixth.

–Beginning of the Seminar “Critical Thought Versus the Capitalist Hydra.” Date: May 3-9, 2015. Place: to begin in the Caracol of Oventik and continue in CIDECI, San Cristóbal de las Casas, Chiapas. Participants: families of the absent of Ayotzinapa, national and international critical thinkers, and the EZLN. Special invitee: the Sixth.

–From July to December, 2015. Decentralized, diverse, simultaneous, selective, massive, etc. World Seminar: “Critical Thought Versus the Capitalist Hydra.” Place: Planet Earth. Participants: The Sixth and others.

–Second Grade of the Little School (only for those who passed the first grade).

Date: July 31, August 1-2, 2015. Place: locations to be specified later. Participants: only those who receive an invitation for the second grade and pass the admissions exam. More information later.

–Fiesta for the Caracoles: Date: August 8-9, 2015. Place: the 5 Zapatista Caracoles

–Third Grade of the Little School (only for those who pass the second grade). Date:

November-December 2015. Specific dates to be determined. Place: to be determined.

So there you have it. As we say here: “more information, later on.”

From this side of the crack in the wall of the Little School.

SupGaleano

Concierge until further notice.

Mexico, March 2015

Section “From the Journals of the Cat-Dog”:

–That deputized assassin, Mario Fabio Beltrones Rivera, was right when he said that (the candidacy of) “Carmen Salinas doesn’t impoverish the political class.” It’s true, it actually encapsulates the political class better than any analysis: Carmen Salinas makes a living acting, as does the entire Mexican political class.

–The differences between the proposals of the various political parties are the equivalent of those between Tiger Balm and Aromatherapy. They are equally useless, but one is progressive and provides more intellectual prestige. Even in esotericism there are social classes, my dear.

(to be continued…)

[1] The text uses “otroas” meaning “other,” to give a range of possible gendered pronouns including male, female, transgender and others.

[2] Compa is short for compañero o compañera, like comrade.

[3] Cheap manual labor to the US.

[4] The author uses an explicitly ambiguous term, “bajo-protesta,” which in Spanish simultaneously means reluctance and/or “under oath.”

Original source here.